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Depeche Mode-Auftritt in der DDR "Beim vierten Lied bekam ich keine Luft mehr"

West-Bands in der DDR: Biete Moped gegen Depeche-Mode-Karte Fotos
Das Bundesarchiv/ Thomas Uhlemann

Um Depeche-Mode-Sänger Martin Gore ähnlicher zu sein, ließ sich Marko Schubert sogar eine Dauerwelle legen. Als die Kultband schließlich nach Ost-Berlin kam, riss er sich um die wenigen Karten - und erlebte den schönsten Kuss seiner Jugend.

Meine ersten Freunde kamen aus Vietnam, Jugoslawien und Bulgarien. An den kleinen Tuan Tui aus dem Kindergarten kann ich mich zwar kaum noch erinnern, aber immerhin schickte ich später aus Solidarität regelmäßig Spielzeug in die Volksrepublik Vietnam. Später unternahm ich viel mit Strafko aus Sofia, der sagenhaft schelmisch dreinblicken konnte. Der wichtigste Ausländer in meinem Leben bis zum Abi aber war Dejan für mich.

Dejan war Diplomatensohn aus Sarajevo - und ein Geschenk des Himmels.

Ab der fünften Klasse saß er neben mir. In Zeiten, in denen man für abfotografierte Bilder aus der "Bravo" 15 Mark bekam und für originale Doppelseiten sogar 40, konnte Dejan jederzeit nach West-Berlin fahren und die Kultzeitschrift besorgen. Einfach so. Mit seinen Eltern und ihrem Dienstwagen. Fortan wartete ich immer gespannt darauf, wann mein allerbester Freund wieder nach "drüben" düsen würde. Erst später ging mir auf, dass er mich einfach mal im Kofferraum in den Westen hätte schmuggeln können - und zurück!

Der Trick mit dem Bryan-Adams-Konzert

Im Juni 1988 hatte Dejan keine Zeit, als ich mit meinem Freund Stefan zur Rennbahn nach Weißensee fuhr. Wir wollten eigentlich nur mal kurz schauen, ob es überhaupt noch eine Karte gäbe. Denn schließlich sollte Bryan Adams dort auftreten. Allein dass der Sänger aus Kanada kam und seine Band nicht "Stern Meißen Combo" hieß, machte seinen Auftritt attraktiv. Als wir in Weißensee ankamen, war am Kartenhäuschen überraschenderweise nicht viel los. Schon nach zwei Minuten hielten wir stolz unsere Karten zum staatlich vorgeschriebenen Preis von 15 Mark in den Händen.

Bereits nach 200 Metern sprachen uns die ersten Leute an: "Ey Piepel, habt ihr vielleicht noch Karten?" Nee - hatten wir nicht! Immer mehr Menschen strömten jetzt Richtung Konzertgelände. Zwei Typen mit Dauerwelle fragten uns, ob wir "zufällig 'ne Karte zu viel" hätten. 30 Mark würden sie uns dafür geben - pro Karte! Schwuppdiwupp waren wir unsere Bryan-Adams-Tickets wieder los.

Zurück am Schalter mussten wir 15 Minuten warten, bekamen aber ohne Probleme vier neue Karten. Ohne zu überlegen, rannten wir die Straße hinunter und flüsterten den Rockfans zu: "Braucht ihr noch 'ne Karte? Nur 30 Mark." Viele staunten nicht schlecht: "Gibt's denn keene mehr vorne?" - "Nee, total ausverkauft", antworteten wir mit verschwörerischer Miene. Recht schnell brachten wir die heiße Ware an den Mann.

Ein Name wie ein Donnerschlag

Wir spurteten zurück und reihten uns in die Schlange vor dem Kassenhäuschen ein. Dort stellten sie keine Fragen, für wen wir die vielen Tickets bräuchten, und verkauften uns acht neue. Und so ging es weiter. Gegen 19 Uhr waren wir die reichsten Jugendlichen von Weißensee. Zwei Tickets hatten wir nicht verscherbelt, und so gingen wir freudestrahlend auf das riesige Gelände der Radrennbahn. Doch von Bryan Adams kann ich nicht viel berichten. Ich lief mit 800 Mark in ausgebeulten Hosentaschen zwischen 80.000 Menschen umher und dachte die ganze Zeit nur an eines: Du musst die Kohle sicher nach Hause bringen!

Noch mehr Geld hätte ich bereits drei Monate zuvor mit nur einer Konzertkarte verdienen können. Am 7. März 1988 hatte mich Sabine abgepasst. Sabine war die Vorsitzende unseres Freundschaftsrates, einer Art Schülervertretung, und sagte, dass sie drei Eintrittskarten für eine westliche Musikgruppe bekommen habe. Diese Tickets sollte sie an Schüler mit besonders guten gesellschaftspolitischen Leistungen verkaufen. Ich wollte mich gerade umdrehen und sagen, dass sie sich ihre Karten sonst wohin stecken könnte. Auf Bands, die in die DDR eingeladen wurden, konnte man in der Regel verzichten. Doch dann wurde ich neugierig: "Welcher bedeutende Künstler beehrt denn unser sozialistisches Heimatland?" Die Antwort ließ mich erstarren. Ich, der 16-jährige, neuerdings dauergewellte Junge, hörte den Namen wie einen Donnerschlag: "Depeche Mode".

"Zeig her!", brüllte ich und entriss ihr die bräunlichen Pappkarten. Da stand es: "FDJ & DT64 Geburtstagskonzert: Depeche Mode am 7. März in der Werner-Seelenbinder-Halle, Einlass 18 Uhr." Wir standen uns schweigend gegenüber. Die Band war zu diesem Zeitpunkt die bedeutendste Rockgruppe, egal ob in Ost oder West - das sagte zumindest Dejans "Bravo". Sie waren die Beatles unserer Generation. Ich, ihr wohl größter Fan in Ost-Berlin, hatte die ersten Lieder der Engländer auf unseren Schuldiscos gespielt. Dejan hatte mir eine LP zum Freundschaftspreis von 100 DDR-Mark und ein Poster aus West-Berlin mitgebracht.

"Ich verdiene diese Karte!"

Mein Vater, der des Englischen nicht sonderlich mächtig war, nannte mich seitdem nur noch "People A" und meinen Bruder Benny "People B". Selbst er hatte ständig den Song "People Are People" im Ohr. Dass er den Text nicht verstand, störte ihn offensichtlich nicht. Depeche Mode hatte ich bei uns schon eingeführt, noch bevor sich alle Mädels in die Bandmitglieder verliebten und zu ihren Liedern Breakdance auf den Schulhöfen getanzt wurde. Ich, der Typ mit den blonden Martin-Gore-Locken, verdiente diese Karte!

Sabine merkte nicht, dass ich auf einmal ganz blass um die Nase geworden war. Auch dass ich für meine Dauerwelle zwei Stunden lang beim Frauenfrisör äußerst verschämt aus dem Fenster geschaut hatte und zu Hause "Zwergpudel" genannt wurde, ahnte sie nicht. Ich säuselte ihr lieblich ins Ohr: "Sabs, da können wir doch nächste Woche mal zusammen ins Café am Leninplatz gehen." Sie schaute mich lächelnd an: "Aber nur, wenn du bezahlst." Natürlich würde das klargehen, drei Schweden-Eisbecher mit extra viel Eierlikör - ich musste bloß lebend mit dieser Karte aus dem Zimmer kommen. Sabine zwinkerte mir zu und drückte mir das wichtigste Stück Papier meines Lebens in die Hand.

Natürlich gab es an diesem Tag noch Ärger wegen der Verteilungskriterien für die Karten, da sie nicht ordnungsgemäß an die besten FDJler und anständigsten Menschen vergeben worden waren. Ich würde meine aber unter keinen Umständen wieder hergeben. Am Abend fuhr ich allein mit der Straßenbahn zum Konzert ins Glück. Vor der Halle gierten Tausende aufgeregte Leute nach Karten. Man munkelte, dass nur 6000 Tickets im Umlauf waren.

Moped gegen Karte? Nein, danke!

Es gab regelrechte Tumulte. Viele versuchten über die gut geschützten Zäune hineinzukommen, einige hatten sich schon am Vormittag im Innengelände versteckt. Alle anderen versuchten auf legale Weise, an die Tickets zu gelangen - für illegal viel Geld. Ich sah keinen einzigen Menschen mit blauem FDJ-Hemd, fast alle trugen Schwarz. Hunderte sprachen mich an und boten mir schwindelerregend viel Geld - einer sogar sein Moped der Marke Simson. Bei eisiger Kälte und leichtem Schneefall schüttelte ich erbarmungslos den Kopf. Dass zwei andere Mädels aus meiner Schule ihre beiden Karten für je 800 Mark verscheuerten, erfuhr ich erst am nächsten Tag. Ich musste für diese Summe Wochen später 27 Bryan-Adams-Tickets verkaufen!

Endlich war ich drin und mein Herz pochte, als Tausende Menschen die Vorband "Mixed Pickles" von der Bühne buhten. Ich kämpfte mich bis nach vorn. Nachdem die Band des Jahrzehnts das erste Lied unter ohrenbetäubendem Lärm hinter geschlossenem Vorhang gespielt hatte, begrüßte Dave Gahan eine durchdrehende Meute. Ich verstand nur etwas von "East Berlin", denn ab jetzt gab es kein Halten mehr. Die völlig überfüllte Halle tobte, sprang und sang, wie ich es noch nie erlebt hatte - und es nie wieder erleben würde.

Der schönste Kuss meines DDR-Lebens

Nach dem vierten Lied bekam ich keine Luft mehr. Ich schaffte es gerade noch, etwas weiter nach hinten zu gelangen, ohne zusammenzubrechen. Plötzlich bemerkte ich das süße Mädchen neben mir; auch sie schien vollkommen atemlos zu sein.

Wir schauten uns lange in die Augen, lauschten der Musik und nahmen uns zärtlich in die Arme. Bald umarmten wir uns immer inniger und sangen gemeinsam die Lieder unserer Helden aus dem Radio. Bei einer Ballade zog sie mich plötzlich zu sich hinüber und gab mir den wärmsten und schönsten Kuss meines gesamten DDR-Lebens.

Nach dem Konzert sahen wir uns nie wieder. People Are People!

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insgesamt 8 Beiträge
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1. Stranger?
Frank Jürke, 21.12.2014
Mit "Stranger" dürfte "Strange Love" gemeint sein.
2. Depeche Mode in der DDR
Christian Meyer Barth, 21.12.2014
Ich kann das nur nachvollziehen. Daran können sich bis heute viele erinnern. Ich als Depeche Mode Fan der ersten Stunde war 2013 in Berlin. Es war genauso schön wie damals in den 80er.
3. Frage
Rüdiger Becker, 21.12.2014
Vom Stil ganz abgesehen: Ist es Ihnen nicht irgendwie doch peinlich, sich fortgesetzt so gnadenlos öffentlich selbst zu demontieren? Werden Ihre heutigen Freunde nicht etwa darüber nachdenken, aus welcher Nutzenabwägung heraus Sie den Kontakt zu ihnen halten? Rüdiger Becker
4. geile Band.
Frank Sczensny, 22.12.2014
leider habe ich diese Zeiten verpasst. Habe 1988 Depeche Mode im Radio gehört und danke meiner ma fürs aufnehmen. Erstes Konzert War dann 2001 auf der exciter Tour. seitdem jede Tour mitgenommen. Depeche Mode ist eine der letzten großen Bands die es über Jahrzehnte schafft die Massen zu begeistern. I just cant get enough. ..
5.
Jens Fischer, 22.12.2014
Der Autor ist ein Glückskind gewesen . Wir in der Rest DDR haben nichtmal mitbekommen das DM in Berlin gespielt hat, geschweigedenn das irgendjemand Karten verteilt hätte.1988 beschränkten sich meine Möglichkeiten an Westmusik zukommen auf Rauschfreie abende vor dem Rekorder bei Rias II und NDR.
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