Von Dimitri Ladischensky
Wellendarwinisten, die Startnummern nach folgenden Kriterien vergeben: Wenn du hier geboren bist, darfst du mitmachen. Wenn du hawaiianisches Blut hast, bist du vorne mit dabei. Surftouristen aus New York, bitte an Land bleiben. Frauen, sucht euch einen anderen Sport. Frauen sind überhaupt die größte Bedrohung für die Ghetto-Gangs. Denn was auch Frauen können, ist kinderleicht, nichts Männliches mehr, keine Heldentat. Surferinnen sind nicht gut für das Höchstleistungsimage. Deshalb werden manche aus den Wellen geprügelt.
Es ist eine harte Gesellschaft an Oahus Nordküste. All die Grüppchen, die die Strände bevölkern, die Esoteriker, die Ghetto-Gangs, die Beachboys, die Körperfanatiker, all die Individualisten, die der Sport hervorbringt, vielfältig wie die Wellen, die sie reiten – nirgendwo sind sie so vereint wie bei den rituellen Surferbestattungen. Angeführt von einem hawaiianischen Priester, paddeln sie gemeinsam aufs Meer und verstreuen die Asche, letzte Ehre an einen Gefallenen. Wenn es wieder einen erwischt hat in der Welle, hört man kein Beileid, kein Bedauern, die Reden sind getragen von einem heiligen Ernst, Achtung schwingt mit. Denn er war kein schlechter Surfer. Er ist seinen Weg konsequent zu Ende gegangen. Der Märtyrertod in der Welle führt direkt in den Surferhimmel. Kleine Altäre finden sich an den Stränden, gebaut aus Badelatschen und Bordsplittern, Fotos und Blumenkränzen.
Der Tod bringt die Surfer Hawaiis zusammen. Mandi und Ace, die ungleichen Zwillinge, auch in einem höheren Sinne. Ob sie nun Zensurfen macht und er Cybersurfen; ob sie nun Longboard-Anhängerin ist und er Shortboard-Freak; ob sie den Tod nun weg-lächelt oder er ihn mit Verjüngungspillen stoppt: dem Tod begegnen beide auf dem Wasser. Eine Welle wie das Leben und eine Welle für die Ewigkeit. Zwei aus tausend Wellen. Ein Weg zu sich selbst.
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