Luftangriffe auf Dresden 1945: Wie die Bomben meine Mutter vor dem KZ retteten

Henny Brenner in Dresden: »Nur ein Angriff kann uns retten!«

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Henny Brenner in Dresden: »Nur ein Angriff kann uns retten!«

Luftangriffe auf Dresden Wie die Bomben meine Mutter vor dem KZ retteten

Als die Alliierten 1945 ihre Angriffe flogen, ging Dresden in Flammen auf. Henny Brenner jedoch brachte das Inferno Hoffnung: Am Tag zuvor hatte sie den Bescheid über ihre Deportation erhalten.

Von Michael Brenner, Historiker und Sohn von Überlebenden

12.02.2021, 13.44 Uhr

Die Befreiung des Vernichtungslagers Auschwitz und der Bombenangriff auf Dresden liegen zeitlich eng beisammen. Der 27. Januar und der 13. Februar 1945 – nur gut zwei Wochen waren dazwischen. So nahe das Gedenken an die Opfer dieser beiden Ereignisse im Kalender liegt und so sehr alle Toten des Krieges zu beklagen sind, so weit klafft die historische Einordnung doch auseinander: Auschwitz steht für die Opfer der Massenvernichtung einer ideologischen Verblendung jenseits jeglicher strategischer Kriegsführung, Dresden für die Opfer der Bombenangriffe der Alliierten, die den von Deutschen begonnenen Krieg beenden wollten.

Für kaum jemanden haben diese beiden Gedenktage zeitlebens eine solch existenzielle Bedeutung gehabt wie für meine Mutter. Sie war 20, als sie gemeinsam mit ihren Eltern durch das brennende Inferno in Dresden lief. Vorbei an verkohlten Körperteilen, quer durch Schutt und Asche und immer noch den Bomben ausweichend, suchte sie wie alle Menschen in dieser von Flüchtlingen überquellenden Stadt nach einem temporären Unterschlupf, einem Dach über den Kopf.

Doch im Gegensatz zu den anderen durch Chaos und Zerstörung watenden Menschen hatten sie und ihre Mutter vor allem einen Gedanken: Dieser Angriff kann uns retten. In ihren Schuhen hatten sie jenen Gegenstand versteckt, der ihr Leben die vergangenen dreieinhalb Jahre bestimmt hatte – den gelben Judenstern.

Einen Tag vorher, am 12. Februar, hatte es an ihrer Türe geklingelt. Ein Bote überbrachte ein Schreiben, in dem es hieß:

»Auf Anweisung der vorgesetzten Dienststelle der Geheimen Staatspolizei Dresden fordere ich Sie auf, sich Freitag, den 16. Februar 1945, früh 6.45 Uhr pünktlich im Grundstück Zeughausstr. 1, Erdgeschoß rechts, einzufinden. Sie haben damit zu rechnen, daß Sie außerhalb Dresdens zum Arbeitseinsatz kommen.«

Kurz vor der Deportation fielen die Bomben

Natürlich wussten meine Mutter und meine Großmutter genau, was damit gemeint war, hatten doch viele ihrer Verwandten und jüdischen Freunde schon vor Jahren dieses Schreiben erhalten – seitdem hatte man von keinem von ihnen jemals wieder etwas gehört. Sollte noch der geringste Zweifel bestehen, so klärten die nächsten Sätze sie auf: »Es darf 1 Koffer oder Rucksack (nicht beides) mitgenommen werden.« Einpacken durfte man Decke, Schuhwerk und Kleidung, aber keinerlei Wertsachen.

Meine Mutter und meine Großmutter gehörten zu den letzten 170 Juden in der Stadt, die einstmals eine stolze jüdische Gemeinde von über 5000 Menschen beherbergt hatte. Sie waren durch meinen protestantischen Großvater beschützt, der sich strikt weigerte, dem Drängen der Gestapo nachzugeben und sich scheiden zu lassen. Lieber gab er sein Kino her und stellte damit seine berufliche Existenz infrage.

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In verschiedenen Dresdner Fabriken hatten meine Mutter und meine Großmutter jahrelang Zwangsarbeit geleistet. Sie wurden auf dem Weg dorthin und bei der Arbeit schikaniert und drangsaliert, sie fürchteten – wie viele ihrer Kolleginnen – jeden Tag, in ein Konzentrationslager abtransportiert zu werden. Nun also schien dieser Tag gekommen. Am 16. Februar sollte es so weit sein.

Nachdem sie den Deportationsbescheid erhalten hatten, konnte mein Großvater sie nicht mehr schützen. Er soll ausgerufen haben: »Nur ein Angriff kann uns retten!« Dies war keine ganz abwegige Äußerung, da im Februar 1945 nur noch wenige deutsche Großstädte von Bombenangriffen verschont geblieben waren. Warum sollte also gerade Dresden heil davonkommen?

Als in der Nacht vom 13. auf den 14. Februar die Bomben auch über Dresden fielen, erlebte meine Mutter sie mit gemischten Gefühlen. Zum einen empfand sie unbeschreibliche Trauer über die Stadt, die auch sie liebte und in der sie einst eine unbeschwerte Kindheit verbracht hatte. Zum anderen wusste sie, dass dieser Angriff das Tor zum Überleben für sie und die anderen zur Deportation aufgeforderten Juden in der Stadt aufstieß.

Ein Versteck im Chaos der Zerstörung

Schon vor dem Angriff hatten sie und ihre Mutter sich vorgenommen, den Judenstern von der Kleidung zu trennen und sich unter die Flüchtlinge in der Stadt zu mischen. Doch sie hatten wenig Hoffnung, unentdeckt davonzukommen. Nun, im Chaos der Zerstörung, schien dies möglich. In einer leer stehenden Wohnung fanden sie ein Versteck für die letzten Monate, die sich unendlich lang hinzogen. Neben ihnen hatte sich eine ebenfalls ausgebombte Nazifamilie einquartiert. Meine Mutter und meine Großmutter verließen das Haus nie, mein Großvater besorgte gelegentlich Nahrung.

Man flüsterte, denn nebenan hörten sie Parolen zum Weiterkämpfen, Fantasien über Hitlers Wunderwaffe und den unmittelbar bevorstehenden Endsieg. Als die Russen näher rückten, brannten nebenan die Naziuniformen, die Kinder warfen die metallenen Hakenkreuze schnell in die Trambahnschienen.

Der 8. Mai war der Tag der Befreiung und gleichzeitig ein Tag der Furcht. Die russischen Soldaten sahen in meiner Mutter keine Jüdin, denn die hatte Hitler ja schließlich alle getötet, sondern ein junges deutsches Mädchen, dessen man sich frei bedienen konnte. Meine Mutter versteckte sich vor ihren Befreiern, und als diese sie im Keller ausfindig machten, retteten sie schließlich nur das Aufsagen des hebräischen Gebets »Höre Israel – Schema Israel« und die Anwesenheit eines jüdischen Offiziers, der seine Soldaten zurückhielt.

Eine Geste, ein Nicken, eine unterdrückte Träne

In den Nachkriegsjahren hoffte mein Großvater vergeblich auf die Rückgabe seines Besitzes, den die Nazis ihm genommen hatten, durch die neuen kommunistischen Machthaber. Dennoch blieben er und seine Familie auch nach Gründung der DDR in Dresden, bis dann Ende 1952 eine neue antisemitische Welle durch die spätstalinistische Staatenwelt schwappte. So flohen sie mit einem Koffer nach Westen und verloren ein weiteres Mal ihr Hab und Gut.

Dieses Jahr ist das erste Mal, dass meine Mutter ihre Geschichte nicht selbst erzählen kann. Sie verstarb voriges Jahr im Alter von 95 Jahren. Es hatte etwa ein halbes Jahrhundert gedauert, bis sie über ihre Erlebnisse in der Öffentlichkeit sprechen konnte. Während der letzten 25 Jahre erzählte sie dann unermüdlich in Schulen und Bildungseinrichtungen. Erstmals schrieb sie ihre Erlebnisse 1999 nieder, zwei Jahre später erschien ihr autobiografisches Buch »Das Lied ist aus«.

Wie gehen wir als zweite Generation mit diesem Erbe um? Die Geschichte meiner Mutter ist nicht meine, und obwohl ich sie mit vielen Nuancen und an vielen Orten immer wieder gehört habe, kann ich sie mir nicht zu eigen machen. Und doch fühle ich mich verpflichtet, sie nicht in Vergessenheit geraten zu lassen, sie weiterzuerzählen, so gut es eben geht. Als die Geschichte von jemand anders – und als eine, die gleichzeitig eng mit meinem eigenen Leben verbunden ist.

Wie gehen wir als Historiker mit dieser Art von Oral History, von mündlicher Überlieferung um? Wir versuchen zu prüfen, Belege zu finden, die das Erzählte verifizieren, idealerweise zeitgenössische Quellen aufzuspüren. Doch das, was jemand in einem solch extremen Moment gedacht und empfunden hat, als die Welt um einen herum zerstört wurde und gleichzeitig die Leben um einen herum gerettet wurden – man findet es in keinem Archiv.